转自：沈阳晚报

　　□龚惠强

　　晨光爬上窗台时，楼下玉兰已开得惊心动魄。那些半透明的花瓣总让我想起20年前母亲的手——她捧着泛黄的书页教我念《繁星》，玻璃窗滤过的阳光在她发间跳跃，字句如露珠滚落春草：“成功的花，人们只惊慕她现时的明艳！然而当初她的芽儿，浸透了奋斗的泪泉，洒遍了牺牲的血雨。”

　　玉兰树下常有女孩驻足。前日遇见穿蓝校服的小姑娘，踮着脚往枝头挂纸笺。风掠过时，粉紫色信笺与花瓣同舞，恍若看见当年在县城图书馆抄录李清照词句的自己。那时青砖墙缝里钻出野蔷薇，我总把借书证夹在《漱玉词》里，仿佛这般便能将婉约词心与倔强花魂一齐珍藏。

　　早春的空气里浮动着某种萌动的力量。去年此时在滇西北旅游，遇见彝族女教师阿果。她晨起采来带露的野山茶，插在斑驳的搪瓷缸里，教室瞬间明亮起来。“女娃们的眼睛比花还亮哩”，她粗糙的掌心托着作业本，红笔圈出的错字旁总画着小小茶花。当第一个女学生考上州立中学时，满山杜鹃正烧得灼灼，阿果把晒干的茶花瓣塞进我们的行囊。

　　想起敦煌研究院的修复师们。春日风沙最烈时，她们用丝绢罩住洞窟前的桃树，自己却顶着飞沙调试矿物颜料。有位老师傅曾说：“壁画上的莲花经千年仍开，是因画工心里住着永不凋谢的花。”那天见她跪坐藻井之下，白发与赭石色飘带垂落一地。

　　黄昏路过社区活动中心，剪纸班传出清脆笑语。银发奶奶们将红纸对折，剪刀游走处，牡丹、木棉、并蒂莲次第绽放。王阿婆把剪好的“木兰从军”举在夕阳里，纸影落在她年轻时支边垦荒的奖状上。那些深深浅浅的纹路，何尝不是岁月镌刻的另一种花瓣？

　　夜色渐浓时重读《浮生六记》。芸娘在粥香袅袅中与夫君谈论李杜诗篇，将茶叶纳入荷苞熏香，夏夜月光里发明“活花屏”。这位两百年前的女子，用细碎光阴编织出永不褪色的花环。此刻望向窗外，玉兰正在月光里舒展瓣膜，像极了她信中写的那句“何时共剪西窗烛，却话巴山夜雨时”。

　　张桂梅校长说：“我生来就是高山而非溪流。”在海拔3000米的华坪女高，姑娘们晨读时的声浪震落松针上的霜花。她们用冻红的手掌接住飘落的雪片，那何尝不是命运馈赠的六出花瓣？当琅琅书声漫过重重山峦，整个云贵高原都在倾听花开的声音。

　　雨水节气后的某个清晨，医院产房传来啼哭。助产士摘下口罩微笑时，窗外白玉兰突然抖落几片花瓣。新生命降临的刹那，整个世界的花都轻轻颤动——原来每个女子降生时，都带着独属自己的花种。或许要穿越无数寒暑，或许要熬过漫长雨季，但终会在某个熹微的黎明，与千万朵花同时睁开眼睛。

　　此刻三月的风正翻动书页，停在《枕草子》里那句“春天是破晓时分最好”。忽然懂得，所谓“巾帼”从不是凝固的雕塑，而是永远向着光生长的花木。当我们把每个起舞的日子都当作节庆，将每次暗夜跋涉都视作灌溉，那些深埋心底的梦想之花，终会在属于自己的节气里，开成一片流动的星河。